Quand la déprime postnatale vise un père paumé, le slogan « fumer tue » se vérifie…
Arrête de pleurer, Tim ! Je t’en supplie ! Arrête de pleurer. Tiens, tu vois, fiston ? Je te prends dans mes bras, je te chante une berceuse, celle que ma mère fredonnait quand j’étais petit, avec un zébu tout moche que le troupeau rejette et que sa mère console. Regarde ! Papa t’aime, il fait ce qu’il peut ! Pourquoi tu pleures, cette fois ? Tu es malade, encore ? C’est cette satanée diarrhée qui te brûle les intestins ? Je vais chercher le médicament dans la cuisine, je vais t’apporter ton biberon de lait (connerie ! Le lait file la chiasse !), alors de l’eau peut-être ? Est-ce qu’on peut donner de l’eau du robinet à un bébé ? Est-ce qu’ils boivent de l’eau ? Pourquoi je ne me le rappelle pas ?! Arrête de pleurer je t’en prie !!!
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Soumis le 04/12/2017 par El Marco