Devant le supermarché des frangins Tang, un vieux me déboule sous les roues. Je contre-braque et glisse sans le toucher. Vautré dans une flaque, je m'apprête à l'agonir. Mais ce papy, je le connais. Je l'ai croisé plusieurs fois, une paire de jumelles autour du cou. Il a du mal à respirer. Il siffle... Je l'alpague sous les ailerons. Une plume. Ce qui pèse, ça doit être les jumelles. Je l'assois sur une borne. Machinalement, j'essuie l'imper, le recoiffe du béret qu'il a paumé. Il s'agrippe à moi, bafouille. Je recule, le visage vérolé de postillons. Je n'entrave rien. C'est ni du khmer, ni du chinois. Peut-être du birman ou pourquoi pas de l'inuit ?
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Soumis le 08/11/2014 par El Marco