Il regarda le ciel et se retourna : - Vous ne trouvez pas que le ciel est rouge, ce soir ? - Bien sûr, ce sont les lumières de la ville qui se conjuguent avec ses
saletés. Dans le bistrot la radio crachait à tue-tête du bruit un marmonnement enthousiaste et indistinct comme un rot trop long. Alors, il s'est penché sur le zinc, il a allumé une cigarette, il regardait son quatrième pastis, ou son reflet sur le métal poli, qui sait, et il a dit : - Tu ne trouves pas qu'elle est un peu cassée, la vie ? Son verre ne lui répondit pas. C'est ainsi que la pollution entre dans notre existence par la porte de service, sans avoir été invitée, mais en habit tout de même. Onze écrivains, onze nouvelles, onze facettes d'un même univers.
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Soumis le 13/07/2023 par LeJugeW