La petite chapelle empestait les corps pas lavés, le whisky bon marché, et les rêves enterrés depuis si longtemps qu'ils sentaient le pourri.
"La mort, mes frères, n'est qu'une illusion", proclamait le petit bonhomme à brioche. Pour moi, la Mort était une brune aux jambes fuselées, avec un diamant grand comme un bouchon au quatrième doigt, enveloppée dans un vison de trois mille dollars, pas tout à fait assez ample cependant pour dissimuler trois petits trous sous un sein pigeonnant.
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Soumis le 13/09/2010 par latimer