René-Charles de Villemur se carra confortablement dans son fauteuil au cuir craquelé par le temps, face à la table basse au plateau de verre dépoli, sur laquelle reposait un cendrier débordant de mégots. Le gilet déboutonné et le nœud papillon dénoué il consulta sa montre gousset argenté : 20 h 35, l’heure à partir de laquelle il abandonnait d’ordinaire son esprit aux joies du cigare… Mais comme le plaisir se doit d’être progressif, il se contenterait, dans l’immédiat, d’un cigarillo pour ne jouir des arômes délicats et envoûtants du cigare cubain Quai d’Orsay qu’aux alentours de minuit, lorsque les fantômes du passé déferleraient, et qu’ils engloutiraient les faibles digues de la raison. À ce moment-là, il conviendrait de dresser les puissantes défenses de l’extase aux relents de samba et de Sierra Maestra.
Derrière les fenêtres qui trouaient le mur du salon, le soleil déclinant de mai incendiait les quatre ou cinq nuages que charriait le vent d’autan et irradiait la pièce de reflets rougeâtres.
Il enflamma son Davidoff et se renversa de nouveau dans son fauteuil. Ses yeux se posèrent sur la bibliothèque monumentale qui tapissait, du sol au plafond, trois pans de mur. Son regard parcourut les rayonnages qui croulaient sous le poids, attribuant mentalement à chaque couleur de dos un titre d’ouvrage.
4e livre de la série Itinéraire d'un flic
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Soumis le 29/08/2020 par El Marco