Fixé à la taille du Celte, le cadran de la bombe affichait les minutes et les secondes qui lui restaient à vivre. Une minute trente... C'était bien peu pour réfléchir à ses dernières volontés.
— Patron..., où êtes-vous ? Vous ne m'avez jamais laissé tomber.
Soixante secondes... Cette fois, c'en était fait. Ses yeux ne quittaient pas les chiffres qui défilaient. Cinquante-cinq... Un calme étrange envahit Loïc. Quarante... Belle-lie en mer...
Vingt... Florence... Il l'avait tant aimée...
Dix... Le regard fixe, Le Celte compta mentalement en même temps que les chiffres apparaissaient : huit, sept, six, cinq, quatre, trois,... deux, un... Zéro. Il ferma les yeux...
livre de la série Le Celte
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Soumis le 07/03/2020 par El Marco