Le commissaire Perello Vallespi, moustache hérissée, chemise déchirée, pantalon taché de sang, de terre, tombant en accordéon sur des bottes éculées, pistolet sur la hanche, coiffé d'un ridicule chapeau melon, s'avança vers le bord de la terrasse du seul building d'El Chico épargné par le séisme.
Il se pencha, poussa une sorte de rugissement.
La jeune fille prisonnière des Guérilleros, chevilles entravées aux pare-chocs du camion bloquant l'entrée de l'immeuble, poignets reliés par des liens à chaque phare, semblait crucifiée contre la calandre.
Le cigare du colosse tranché net par la contraction de sa mâchoire roula sur le ciment.
Vallespi voyait rouge.
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Soumis le 24/09/2017 par El Marco