— Vous êtes foutu, Tavernier !
Les quatre mots me frappent comme dans un cauchemar. Je me penche, rencontre son regard déjà trouble. Il trouve le moyen de ricaner et murmure :
— Je porte des gants... L'automatique ne m'appartient pas... II n'est pas déclaré et gardera vos empreintes... Vous êtes foutu, Tavernier, foutu ! La police ne croira jamais que j'ai raté mon but trois fois de suite... Je suis membre d'un club de tir ! Foutu, Taver...
Il grimace, crache un flot de sang. Son corps se tend et retombe... Comment puis-je m'en tirer ?
Il ne semble pas encore y avoir de sujet sur cet ouvrage sur le forum... Cliquez ici pour en créer un !
Soumis le 12/09/2017 par LeJugeW