En remontant chez Clara, je flairai tout de suite le pépin. La lampe, que j'avais laissé allumée, était éteinte. Je tournai le commutateur.
Clara était toujours couchée sur le lit. Ses yeux contemplaient fixement le plafond ; sa langue lui sortait de la bouche et une cravate lui serrait la gorge.
Cette cravate, profondément enfoncée dans les chairs blêmes et boursouflées de Clara, c'était la mienne.
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Soumis le 25/03/2015 par El Marco