J'avais beau être détective privé, avec mes 53 berges et mon gros bide, jamais je ne ressemblerais à Bogart. Et en plus, cette semaine-là, c'était la poisse. Je filais un type et je le laissais se faire tuer à des kilomètres de l'endroit où je croyais qu'il était. Je ridiculisais malgré moi la police en réglant deux affaires de vol, dont une avec assassinat, et on menaçait de suspendre ma licence. Et enfin, j'avais la nette impression que le dernier amour de ma vie allait me laisser choir.
8e livre de la série The Nameless
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Soumis le 06/01/2015 par LeJugeW