Serge avait lui-même pris la météo avant le départ : Excellente ! Le temps le plus idéal pour un vol transatlantique... Gallard orienta la petite aiguille de son chrono en direction du soleil et calcula, à quelques degrés près, le cap du DONC 8...
- Nous filons en plein 190 ! Mais, c'est la direction de Cuba, ça !
- Vous me parlez ? Demanda son voisin de gauche en abaissant le New York Herald.
Serge Gallard n'eut pas le temps de le détromper ; un cri de terreur se superposa au sifflement régulier des réacteurs, un cri de femme, suraigu, qui se cassa brusquement, presque aussitôt suivi d'une rumeur d'effroi...
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Soumis le 08/10/2017 par El Marco