Le chauffeur de la mafia était toujours à son volant, tirant sur une cigarette dont le bout rougeoyait dans la nuit et écoutant la radio de bord en sourdine.
— Ça baigne ? lui demanda Logan d’un ton détaché.
— Ouais, répliqua machinalement le type en tournant la tête vers la vitre ouverte.
Puis il sursauta violemment en apercevant le CZ Phantom, un flingue sinistre braqué sur son visage, un gros silencieux prolongeant le canon.
— Qu’est-ce... qu’est-ce que..., bredouilla-t-il, les yeux subitement exorbités.
Puis il aperçut dans la pénombre un visage granitique dans lequel brillaient des yeux aux reflets métalliques.
— Oh merde ! gémit-il.
— Combien sont-ils ? questionna Logan.
— Je... je sais pas exactement.
— Dommage pour toi.
— Bon Dieu ! Vous n’allez pas me buter...
— Tu ne m’es d’aucune utilité.
— Attendez... J’crois qu’ils sont trois... là-dedans. Moi, je suis seulement un chauffeur.
La main libre de Logan se glissa dans l’échancrure de la veste de son interlocuteur dont il retira un pistolet automatique Glock 9 mm.
— Seulement un chauffeur, hein ?
— Enfin... parfois je donne un coup de main.
— Pas ce soir, répliqua Tracker en caressant la détente du CZ.
Le front du mafioso se disloqua avec un affreux bruit d’os brisés et s’affaissa sur le côté dans un jaillissement d’humeurs visqueuses.
C’était sale mais efficace. Pour Tracker, il n’était pas question de jouer en finesse. Il allait devoir donner l’assaut avec toute la férocité dont il était capable, et sans délai s’il voulait sauver son ami d’un sort atroce.
Ensuite, il serait temps de s’occuper de la nouvelle combine texane.
livre de la série Tracker
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Soumis le 22/03/2015 par El Marco